Llueve, llueve, llueve. Detrás del balcón
Oye, triste y sola, de la lluvia el son.
Recuerda los años de su edad primera,
Los sueños de entonces. Feliz primavera!
Y pasan, cual sombras, memorias lejanas
De tardes risueñas y azules mañanas.
Fue amada y fue bella. Rumor de alas de oro
De las ilusiones en alegre coro….
¡Hoy en su tristeza solitaria y honda
Desfilan recuerdos en fúnebre ronda!
La primera cita bajo naranjales,
Y al oído el canto de los madrigales;
Músicas de bailes, remotas cadencias,
Con el dulce encanto de las confidencias;
Violines en noches de luna, violines
De las serenatas, bajo albos jazmines;
Fiestas de otros días, canción de esperanza:
¡El ensueño ha muerto y el dolor avanza!..
Llueve, llueve… Y triste de la lluvia el son
Va cayendo en sombras a su corazón.
Ismael Enrique Arciniegas
