Cercas de piedra cortan la llanura.
El cielo, gris. Una casita blanca.
En el cerro, unas manchas de verdura,
Y abajo, un pozo que el juncal estanca.
El pajonal con un susurro leve
Tiembla. Se apaga el horizonte turbio,
Y de un techo lejano; en el suburbio
Del pueblo, el humo sube lento.
Llueve,
En el campo hay modorra,
Y en el límite gris de la pradera,
Un carro va por la ancha carretera,
Y en el vago crepúsculo se borra.
Ismael Enrique Arciniegas
